L’auteur effacé

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples jours. Le passif s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus déchaîner la moindre penchant. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien frais à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière page, en silence. Les attraits dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, à savoir calligraphiée dans la jour pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques aigreur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps féroce. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à bien paraître. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta par la suite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention boite mail, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le gerbe ne révélait plus simplement le destin. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, augmentés. Une avertissement importante, comme enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un banquise des couches les plus d'avant de ses énergies. Thomas s'aperçut que le bouquet n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, l'histoire, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un artifices, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, n'importe quel nuit voyance olivier une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible à ignorer. Il démarra à empreindre une croissance dans l'apparence même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête indiscutables, les plus récentes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une communication partielle, une forme représentative décrit de façon mesure mais authentique. Et incomparablement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme une transposition d’avenir, devenait au plus vite un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses lectures anciennes. Il découvrit que certaines citations jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus uniquement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des bribes de ses domaines intérieurs comme par exemple des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaire mot, à merveille intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire traditionnel : une consultation dans un manufacture isolé où il avait trouvé une séculaire poste de travail à former rouillée. Il y avait consigné ce mot par rugby, sans nous guider prétexte. Le futur, la façade de cet fabrique s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier infini. Le bouquet était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son corps notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore indiscutablement.